Da sabedoria do envelhecer

Para prosseguir
Atrasei meu passo

Passei a decidir

O ritmo do paço

Fiz minha necessidade

Defini meu compasso

Respeitei minha idade

Parei de atrás correr

Para tantos, tontos

Ando, agora, à frente

Refiz-me gente

 

Imagem da paixão

 

O melhor beijo é o medido

Mensurado, mas incontido

Provocador e sentido

Para não ser o beijar perdido

Deve vir primeiro do olhar

Do quase tocar

Do prever o prazer do beijo

Tem que ser sempre o primeiro

Mesmo que pela eternidade

Pelo átimo da eterna idade

Um beijar derradeiro

Obrigado, doutores

A propalada busca pela longevidade moderna com as novas descobertas da ciência e da medicina força o homem a querer viver muitos e muitos anos além, até porque precisa disso para alcançar a cada vez mais longínqua aposentadoria. Depois de uma certa idade começamos a ter muitos amigos médicos. Não, são médicos amigos. Pelo menos é o que imaginamos. No mínimo, no mínimo, aos quarenta estreitamos laços com o nosso cardiologista, com o ecocardiograma, o colesterol, o triglicerídeos, e as inúmeras taxas que nunca sonhamos que existinssem.

Caso dermos o azar das taxas estarem alteradas o cardiologista nos apresenta mais um médico amigo: o endocrinologista. E ai as taxas que medem nossa saúde (ou seria a falta dela?) se multiplicam. Mas olhemos pelo lado positivo. Temos pelo menos mais dois “amigos” para visitar no mínimo a cada seis meses. Claro que eles, solidários, nos apresentam ao farmacêutico amigo. E assim nossa rede de amizades começa a crescer em ritmo geométrico.

Na sequencia vem o urologista. Depois dos 45 anos temos obrigação de cuidar rotineiramente da próstata e descuidar, digamos assim, de outra parte da anatomia que cuidamos com extremo o carinho a vida toda. Pelos menos alguns. Mais um médico amigo e esse de uma amizade especial porque somente com ele expomos nossa intimidade plenamente, deixamos os preconceitos. Isso se não somos apresentados ao proctologista.

Tantas preocupações com nosso corpo que precisa estar na melhor forma possível para que cheguemos a aposentadoria acabam gerando tensões musculares e dores. Mas nada que um bom ortopedista amigo não resolva com sua abnegação e um antiinflamatório, que pode interferir na pressão arterial e nos leva a visitar o cardiologista amigo com mais frenquencia. E, como às vezes é impossível controlar os efeitos colaterais ele nos salva com mais químicos e o farmacêutico amigo vira um confidente rotineiro.

 Os milagrosos remédios modernos, claro, não mantém nossa longevidade produtiva, não vamos nos esquecer que queremos chegar na aposentadoria, sem cobrar um preço, além do pago ao farmacêutico. E ai nossos médicos amigos tão zelosos nos apresentam o gastroenterologista. Outro amigo que vai nos conhecer mais profundamente por dentro. E, quanto mais somos bem cuidados e vivemos, mais conhecemos nos médicos amigos.

O pneumologista, o angiologista, o dermatologista, o oftalmologista, que vai nos ajudar a continuar vendo a longínqua aposentadoria, e outros tantos. Seguimos os anos amealhando médicos amigos até que nos apresentam o neurologista, porque começamos a esquecer dessas amizades cultivadas por anos seguidos. Provavelmente nessa etapa da vida já chegamos a tão almejada aposentaria, mas, certamente, não sabemos mais direito o que fazer com ela.

Do solitário

Olho o mundo pela janela

Mas já nele não me vejo

Sinto-me um percevejo

De mim mesmo

Alimentando-me da solidão

Fico apenas olhando a esmo

Procurando-me na multidão

Que passa, repassa e me transpassa

Com sua pressa sob minha janela

Sem permitir encontrar-me nela

Mordernismos

Fechado pra balanço

 

Imagem: Internet

No final do dia, nada mais pensava

Cansado de tanta informação

Desencontrada

Soluçava minha gastrite

Por tanta convulsão

Doía-me a atrite

A bursite, a constipação

Afogado, eu suspirava

Mas o meu país já não me vinha

Nem em vinha; nem em vinho

Sem saída, me dopava

Em pílulas, pesadelava

Noite à fora

Tentando acordar na hora

De reencontrarem o caminho

Pra que a bola?

Antes mesmo dos ingleses criarem as regras e normatizarem uma forma de disputa que imitava as batalhas na conquista territorial, já se fazia o uso lúdico da bola. A bola, seja de que material, tamanho ou estrutura for, encanta o homem. Talvez porque vivemos numa espécie de bola. A Terra é redonda. A bola é redonda. O futebol, nem sempre.

 

Às vezes imagino o futebol sem a bola. Mais lúdico do que a disputa a chutes pelas formas redondas da principal cobiça desse esporte. Às vezes acho que o futebol sem bola ficaria mais intuitivo, mais plástico, mais mágico. Essa ideia me vem quando assisto a jogos onde a bola sofre com a falta de jeito, de talento, de cuidado no trato com o objetivo principal do futebol: a bola.

 

Hoje, no jogo do Canindé entre Portuguesa e Flamengo, a única que não merecia estar presente era a bola. De que servia sua forma perfeita e esférica se os pés não sabiam como tratá-la. A coitada passava por baixo, passava por cima, passava do lado. A bola passava. Simples. Rolava na grama sem que os jogadores a tocassem. O que sempre imaginei, o futebol sem a bola, “rolava” ante meu olhar atônito.

 

Os times taticamente distribuídos como exércitos. Defesas, ataques, flancos, todos em movimentos perfeitamente sincronizados, ensaiados. Deslocamentos. Corpos em movimentos no espaço vazio. Tudo no mais perfeito balé do futebol. Perfeito até que a bola aparecia. Bastava a bola rondar dengosa as chuteiras e tudo acabava. Esvaia-se sorrateira por baixo, por cima, pelo lado, pelo alto, como se não fosse mais parte do espetáculo.

 

Até nas mãos do goleiro, caprichosamente por pura vontade de cumprir seu papel de arrancar o prazer do grito do gol, tentou. Em vão. Entrou no gol acariciada pelas luvas, levando goleiro junto, mas o juiz apitou falta. Deve ter sido falta da bola. Mas ela foi teimosa. Brigou com as traves. Esbravejou. Buscou seu espaço no espetáculo. Tudo em vão. O zero a zero entre Portuguesa e Flamengo acabou sem o maior espetáculo do futebol. Pareceu uma partida sem a bola.

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